Сладкий сон. "...Рожден мертвым Пришейте пуговицы вместо глаз, Некрофилия, некрофилия, Моя изнуренная некрофилия... " Еще один День рождения. Май. Моя комната. За окном серая шершавая зима. Я ее не вижу, но ощущаю ее шипящий холод и острые концы ледяных снежинок, падающих и сливающихся в единую мертвую композицию. Апатия. Горечь в горле. Часы беззвучно отбили полночь. Я возвращаюсь на 2 часа назад чтобы встретить немногочисленных гостей. Они в большой комнате. Молча стоят и смотрят на меня. Смотрят пустыми глазами цвета умирающих осенних листьев. Они ждут. Я достаю им холодную плоскую вакуумную упаковку в которых обычно продают морские продукты. Сквозь прозрачный пластик и мутный соленый сок я вижу, как ее длинные волосы колышутся в такт легкой дрожи моих рук и переливаются, окутывая ее тело как тонкие щупальца. Ее губы сомкнуты в плотную темную напряженную струну, глаза закрыты, но даже через веки я вижу пустоту и отрешенность. Вдруг быстрая смена кадров. Снова День рождения… Все уже сидят за прошлогодним столом. Скатерть пожелтела от ожидания, серебряные приборы впитывают в себя тень от стен и предметов и кажутся странными плотоядными существами, поглощающими окружающий их желтый электронный свет. Я поднимаю глаза и вижу Ее. Она сидит на диване, в самом центре гостей - мокрые черные от воды волосы ложатся по еще не высохшему телу цвета зеленовато-голубого металлика. Соленые капли медленно скатываются, оставляя за собой на ее животе, шее и руках грязные дорожки, как если бы тушь вытекала из слепых глаз.  На кухне зазвонил телефон. Я уже стою на темной, чуть освещенной луной, пустой кухне и говорю что-то в трубку. Но не успеваю закончить разговор, так как гости начинают заполнять помещение, жалуясь на мою гостью. Назад на 5 минут. Я наблюдаю их трапезу. Все начинают накладывать салаты. Она в том числе. Она тянется рукой за салатом. Мелкие трещинки расползаются по кисти руки и часть пальцев, отрываясь, падают в салат. Она начинает медленно убирать руку в сторону другого блюда, но трещины становятся все более глубокими и черными и кисть руки, как кусок высохшей потрескавшейся земли, ломается и летит вниз. Я прерываю телефонный разговор и обещаю гостям всё исправить. Ведь это мой самый счастливый праздник в году...  А за окном шипит зима и в комнату влетают новые осенние листья...